Il franco-espagnol, il est un peu plus âgé que moi mais peut m'importe. Il a un sourire ravageur et des grands yeux qui me mangent toute crue. Je suis une midinette pendue à ses histoires d'artiste peintre. On boit un verre dans un petit café de quartier, on se cherche gentiment, il est clair que je lui plaît et évident qu'il me plaît aussi. On se quitte avec réticence, mais j'ai un dîner, il a une soirée. Je suis un peu pompette en partant et j'envoie un petit texto suggérant un second rendez vous.
Le lendemain, il me propose de partager un thé. J'ai un gâteau au yaourt et il a du thé à gogo, it's a date. Je vais naïvement, gaillardement chez lui. L'immeuble est joli mais son appartement est un revival des puces de St Ouen dans 40 m², où la porte de la cuisine ne peut même plus fermer tellement de choses ont été amoncelées devant et dans le couloir. En comparaison, j'ai l'impression d'habiter un jardin zen.
Il me saute presque dessus à peine la porte passée et je me débats pour m'en défaire, puisque j'ai du gâteau, puisqu'il y a du thé. Il a fait un cake qui résisterait à une attaque nucléaire dans trois cents ans tellement il est sec. Je me concentre sur le rooibos en essayant de trouver un coin de canapé propre pour y poser une demi fesse tout en me demandant si je peux décemment fuir après 20 minutes. Quand ma tasse de thé est finie, j'en reprends une autre et la tasse pleine a ras bord sur sa soucoupe dans mes mains sont un bouclier contre ses avances.
Je finis par m'armer de mon courage, et sous prétexte de rapporter ma tasse à la cuisine, je vais plonger dans mon sac pour regarder mon téléphone, rhalala, quel dommage, une urgence, je file.
Tu ne veux pas voir ma chambre ?
Certainement pas. Je ne suis pas morte de faim, moi, et je suffoque déjà.
Je file sans demander mon reste et je m'évapore. Quelques textos plus loin, il abandonne ses abordages et je suis ravie de ne lui avoir jamais donné ni mon adresse personnelle ou professionnelle.
Le lendemain, il me propose de partager un thé. J'ai un gâteau au yaourt et il a du thé à gogo, it's a date. Je vais naïvement, gaillardement chez lui. L'immeuble est joli mais son appartement est un revival des puces de St Ouen dans 40 m², où la porte de la cuisine ne peut même plus fermer tellement de choses ont été amoncelées devant et dans le couloir. En comparaison, j'ai l'impression d'habiter un jardin zen.
Il me saute presque dessus à peine la porte passée et je me débats pour m'en défaire, puisque j'ai du gâteau, puisqu'il y a du thé. Il a fait un cake qui résisterait à une attaque nucléaire dans trois cents ans tellement il est sec. Je me concentre sur le rooibos en essayant de trouver un coin de canapé propre pour y poser une demi fesse tout en me demandant si je peux décemment fuir après 20 minutes. Quand ma tasse de thé est finie, j'en reprends une autre et la tasse pleine a ras bord sur sa soucoupe dans mes mains sont un bouclier contre ses avances.
Je finis par m'armer de mon courage, et sous prétexte de rapporter ma tasse à la cuisine, je vais plonger dans mon sac pour regarder mon téléphone, rhalala, quel dommage, une urgence, je file.
Tu ne veux pas voir ma chambre ?
Certainement pas. Je ne suis pas morte de faim, moi, et je suffoque déjà.
Je file sans demander mon reste et je m'évapore. Quelques textos plus loin, il abandonne ses abordages et je suis ravie de ne lui avoir jamais donné ni mon adresse personnelle ou professionnelle.
OMG le lourdeau!
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